El concreto tiembla por el sol, hierven mis ojos repletos de venas. Mi nombre es Londres, y cualquiera se pregunta al verme ¿qué negocio requiere traje tan oscuro en este desierto tan blanco? Hace días que no hago otra cosa que moverme: desde aviones, desde nubes, desde montañas, desde carreteras, desde tickets, desde. He venido resignado, el mensaje era perturbador: ahí la encontrarás.
Entre los dedos, mi corbata: aquella que etiqueté de la suerte, porque sus aguados iris me sonrieron al extender una caja magenta, «Te he comprado algo, espero te guste». La política de la empresa es estricta, saco negro, pantalón negro, sombrero negro. Ha tres años que dejé de buscarla, y me concreté por completo a ordenar una y otra vez sus pocas pertenencias en mi departamento.
«El cuerpo humano ha sido obsoleto desde hace siglos», pero gracias a su inutilidad podemos subyugarnos a su adoración. Siempre eras tan fuera de serie, tan segura de tu fugacidad que dedicabas tus últimas fuerzas a huir. La silla de ruedas, recuerdo el motorcillo chillón cuando me querías sorprender.
y perdernos en el hartazgo de la memoria
sublima un gesto catatónico
a la ferocidad del universo
Araño las paredes de esta habitación
y sus objetos cada vez más impermeables
Tengo sensación de espejo
ojos sin lengua, sangre blanco y negro televisor
Paso uno.
Suspiro la ventana admirado de las luces,
pero no hay certeza alguna para el horizonte
Pausa todo y apriento mi pulso añejo
el cristal repite mi figura cansada
Segundo paso.
A veces se me insinúa el motor de vida
señorita verde camino junto a sus pisadas de alquitrán
porque usted es África, es Medio Oriente
país perdido
Señor Barush, el mundo no lo necesita.
Usted yace sin vida y aún perduran suelas de botas en un pavimento que usted ha resuelto eterno.
El laberinto es recto.
Usted llenó la bolsa del paracaídas con metales
Ahora no hay regreso.
Señor Barush, es mi deber regalarle mis condolencias.
Dans une société qui a aboli toute aventure, la seule aventure qui reste est celle d'abolir la société...
Jaime Solares casi tropieza con cinco, seis sillas, sonríe incómodo a la serie de rostros grises de la terapia grupal.
Mi nombre es Santiago, entredice Jaime y oprime el sudor insaciable de su frente contra la manga vieja. Observa un público como el faro que pasa revista al mar, hola Santiago, unísono. He vivido sin probar bocado desde hace cinco años, aclara la garganta, quizá seis, suspira, tímido hilo de aire. Supe que no estaba sólo incluso supe de casos más intensos, alza la cabeza mira taladrando sus ojos en las ojeras añejas y rostros que se muerden los labios inferiores, leí de gente que pasa décadas manteniéndose de propios fluidos, de sus desechos, de costras de piel y uñas, abre bien los ojos pausa unos cuantos segundos. Al saber de autófagos anónimos reconocí ¡soy uno de ustedes, hermanos y amigos!, temblaba al terminar la frase.
Silencio fresco.
Gracias Santiago, se levantan y Jaime recordará por el resto de su vida esa tarde en la que fue llevado en hombros por los aplausos hasta el heroísmo más frío y dulce.
Esta noche rasga la piedra en dos desde adentro;
grita los labios al estanque en llamas.
siembra fuego en la casa
voz y sonrisa y cuerpo
esta noche tiene nombre
El problema: es tan fácil tomar una fotografía. Todos vemos la imagen labrada sobre el papel Polaroid. A quién importa cuánto dura. El problema es que es tan fácil apretar el disparador: el fotógrafo deja de existir.
Aquí, una mujer con vestido verde, y observa hacia aquello que a la imagen no le interesa; en esta otra, un montón de leña amontonada. Las dos fotografías dejan en claro que hay un fotógrafo: algo le impulsó a disparar una pila de maderas, así como alguien debe ser esa mujer... pero no podemos nunca conocer al fotógrafo.
La cámara instantánea se construye a través de la imperfección, de la asimetría, de los colores chillantes, las luces mal dirigidas, los bordes mal coloreados, la eternidad agujereada.
Vamos, la belleza vive cuando el trazo fotográfico es invadido por esos focos malenfocados. La belleza cuando el fotógrafo instantáneo dejó de ser.
Fin de la belleza
Un día podremos pasar el día entero con el pasado
hacer una cena y preparar sus cubiertos
tomarnos fotos, viajar, conocer ciudades
nuevas
El auto estará siempre vacío. Julia, que nació en el séptimo mes, aparta indiferente la pesada carga que, en las adoloridas carreteras del Este, llevó consigo. Queda aún el incómodo sabor a carne putrefacta endurecido entre las coceduras de los asientos; había lavado tan bien... Sí, había lavado tan bien...
Lo sabes, eso nadie podrá quitártelo.
Hace días que las calles han sido abándonadas a nuestros piés, todos huyeron al primer aviso... debimos perdernos en la enredadera de callejones-remolinos, y quedamos solos. Así el mundo partió en un barco, las familias enteras enmaletaron la ciudad tras el primer brote de epidemia.
Los sabes. Nos clavarán el pecho una insoportable hambre, cuando los supermercados se pudran, cuando el fermento de las antiguas fondas no nos deje pasar. Tú... yo... nos devoraremos, sonriendo, al clavar las mandíbulas nerviosas en la reseca piel de nuestras piernas, la lengua deleitada al primer hervor de hierro quemado que reviente de las yugulares. Nos arrancaremos los brazos, posesos al calor inevitable, y al desear hablarnos al oído, lozanamente los dientes buscarán nuestras orejas.
... se derretirán nuestros párpados en la risa inocente de ésta, la más grande encarnizada.
Tomaremos un camión cualquiera, mientras sujetamos nuestras manos; comprenderemos entonces que el mundo fue creado por los hombres. De haber antes la noche, nuestra condición es el foco, el faro, la incandescencia fría de los autos, el hormigueo estelar que vemos bajo nuestros ojos cuando el autobus sobrepase las montañas; una galaxia punteada en luces, enmarcada por la oscuridad insufrible de los milenios. Atemoriza pensar en el misterio. El mundo, sin nosotros, nos aterra.
Son cuarentaycuatro pesos, el dólar cae,
inmediato sobre el exuberante tacto del color
que brilla, escaparates – minimalismos –
vanguardia técnica; hemos convenido
llamar esto arte; desearte la más
impulsiva rabia, colmillos te rodean
amor mío. Son setesientos pesos, el dólar
frente al euro, no incluye el cuarto
amor mío. Brillos violentos sobre el cuerpo,
recuerdo el campo que nunca ví
; viví siempre en la ciudad de mi destino,
en la ciudad que me transparenta
diluido en las rencillas y los brotes
de violencia genital –minimalismos técnicos-
afuera, la ciudad de mis ausencias,
la grande y la sin límites. Se llamaba Leroy
había construido el buque más diminuto
y desapareció en el mar, nunca supo
el tipo de cambio monetario, incansable e infinito.
Las trazas radioactivas de Leroy me poseen:
son trescientos pesos, tiempo aire,
tiempo al aire: aire en popa, sargento
invadir tu cuerpo, no es tuyo, no es tuyo.
Se llama Clara y es ciega, son cincuenta
centavos, son dos con cincuenta, Marlboro
Clorets, se llama Clara con caja de zapatos
con frituras y cigarros, vende, ciega,
a la entrada de terciopelo del club de encuentro homosexual;
se llama Felipe, gran mujer, trabajadora, independiente.
Viva la revolución, la libertad,
la miradas chorreante sobre los senos ancianos
del Derecho y
varios nombres: calles. Cuando sea grande
inmortal sobre mi piel.
Un reloj fijo a la pared marcaba las seis de la tarde, y a su alrededor, sincrónicos, los muebles tornaron ese ocre destello a bronce, esos bordes mostaza circundando la pantalla vieja de la lámpara.
Sonó el teléfono, dos cuerpos inmóviles en el sofá.
Suena el teléfono una vez más; ella aclara la garganta, se incorpora lentamente del sillón, gira el rostro para mirar a su compañero, y sonríe, pues hace días que han muerto.
R I R E
_
R I O
los ojos perdidos, retorcidos al techo, la cabeza hacia atrás, risa carcajada
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